AGROPLATÓN

La bichamenta floripepeando en los gemelos
y el sofocofo de verano sempiterno.
Tengo todo para sobrevivir

en este fresco temporal,
todo menos el optimismo de voluntad.
Y así llega el momento en que  me pregunto,
de manera agroplatónica,
si en verdad quisieras hacer el amor aquí,
a 69 grados,
surfeando en sudor,
en un lago de fuego, dolor y lágrimas,
conmigo.
Luego voy y me hago una limonadita.