Iscariote

Mi billetera se llena de monedas.

No hay el cambio exacto,

 ni la paciencia

para dejar de hacer lo que debo hacer pronto

(o lo que tengo que hacer).

Recuerdo cada traición preciso.

Desde las hondas, profundas y arteras,

hechas al amigo más noble,

hasta las lentas,

paulatinas,

crueles,

impuras

y de sevicia perenne,

causadas a mujeres graciosas y de mucho valor.

No me bastó que mi compañera fuera casi enviada por Dios.

Perfecta.

Vista y avisada desde el prístino sueño de la infancia.

Yo la desprecié.

Yo la traicioné.

No me valió que mi amigo matara a hierro por mí;

Ebrio de cualquier humo púrpura

yo lo abandoné.

Yo lo traicioné.

Y en mi conciencia no la puedo olvidar a ella,

no lo puedo olvidar a él,

a todas ellas,

a todos ellos,

porque la traición fue

marcada en mi frente

por aquel que es casi igual a Dios,

aquel que también perdió la bendición

y que me deja

íngrimo

contemplando en el espejo

la imagen del que no tiene perdón.